那时候啊，城市就是个大迷宫，高楼像水泥捏出来的怪胎，把天空都压得喘不过气来。走在路上，空气里总带着股股烧焦的塑料味，连风都像是被高压电抽干了元气。为了在这该死的都市里苟活，大量人把自己弄丢了，变得跟哑巴一样，连讲话的声音都带着嘶哑的颗粒感，生怕惊扰了哪位，也怕被哪位扔到垃圾桶里。
实际上吧，没人知道我们到底在演着啥戏，说白了，就是在那儿凑合，等着碰一碰运气，说不定哪天就能捡回点归于自己尊严的碎片。 我认识两个哥们儿，这俩哥们儿是我见过最“懂事”的，也是最不会自讲故事的。一个是负责搬砖的，每天估摸要搬几百公斤，累得跟把自己拆了半截似的，衣服上全是灰，头发乱得像打结的狗毛，但他脸上那笑容却像贴了个假面具，笑得跟没事儿人似的；另一个是开店的，嗓门大得能震碎玻璃，穿着件洗得发白的衬衫，嘴里叼着根没点燃的香烟，怀里包着几百块现金。他们两个，一个在泥里打滚，一个在火里燎泡，加起来也就拼凑出一个“奋斗”的模样。 说到那“忘忧”嘛，实际上就是一场盛大的、为了忘却而进行的自我审判会。别当作那是个啥啥“忒完美”的梦境，纯粹是个借酒浇愁、用幻觉麻痹神经的毒草。
只要那把忘忧草还插在手里，心里的苦水就能顺着喉咙往里钻，把那些该死的日子、那些该死的债主、那些该死的受害者，统统给吞下去。记得那是个暴雨如注的下午，我蹲在街角的长椅上，手里捏着半瓶老酒，看着对面两个人挤在屋檐下躲雨，嘴里互相念叨着钱不够花、孩子没上家学的窘迫，眼神里全是那种“完了，我真是个废物”的绝望。
那一刻我才明白，所谓的“忘忧”，不就是要把自己硬生生逼成那种只会笑着流泪的傀儡吗？ 数据那边也不含糊，要账的案子，光是这个城市里一年就有一万多起，要是把这些数字加起来，就能把一座山给填平了。
更有甚者，有集团就连把这片区域当成了自己的粮仓，每年就要从那边抽出几十亿来填窟窿，仿佛只要踩死那几只蚂蚁，它们就能瞬间消亡。可你猜如何着？那些数字里，实际上藏着你最爱的那个人，要么你最珍视的那个梦想。 说确实，要是生活是一盘烂菜，那这忘忧草就是用来拌饭的佐料，你吃着它，味道是咸苦的，但你还得嚼碎了咽下去，逼着自己咽下去。就像那俩兄弟，一个累得半死还在扛砖，一个累得半死还在吆喝，就像我一样，告诉自己“反正你也活不到明天”，然后笑着把明天推给昨天。
实际上吧，能活到明天，本身就是一件挺了不起的成就，不需求啥啥“觉悟”，不需求啥啥“牺牲”，只需求在每一个想要躺下的瞬间，都偷偷摸摸地把自己撑起来一点点。 有人说，忘忧草是心灵的鸦片，让你从痛苦中解脱出来，持续在那座水泥森林里游荡。可你要知道，这玩意儿不是药，是裹着糖衣的毒药，甜得让你根本舍不得吐出来。你越是用忘忧草把自己灌醉，心里那根紧绷的弦就越绷得紧，最终绷断的时候，才会发现哪位都没指望过你。
那时候啊，你才真正明白，原来所谓的“忘忧”，不过是给自己点上的一团火，烧得挺快，照亮的是短暂的虚幻，也烧得你红通通的，却再也暖不了你的心。 故此啊，要是你正抓着这把忘忧草，别急着扔。试着把它拔出来，用凉风把叶子吹散，看看这城市里那些并不完美的人，他们有的累，有的哭，有的就连想把自己埋进土里。还不如在那虚晃的战场上硬撑，不如就在那儿，像个傻瓜一样，笑着笑着就垮了，哪怕剩下半截草，也足以证明你还曾在这片土地上，真心地活过。
毕竟，活着本身，不就是最大的“忘忧”吗？